Vous je ne sais pas, mais moi quand j’entends une histoire d’une personne qui meurt dans la fleur de l’âge, ça replace bien des ambitions. Hier seulement, une copine sur Facebook parle d’un ami qui est en train de mourir d’un cancer. 33 ans. Des flots. Une femme.
Une autre amie qui me parle de son amie qui en a que pour quelques années à vivre. 40 ans. Cancer du sein.
Je vois dans le journal ce matin l’histoire du procès d’une femme qui a tué une connaissance l’année dernière. Si je me rappelle bien, il marchait pour aller chez lui plutôt que de prendre son auto en état d’ébriété. Hop, il se fait entrer dedans par une folle. Meurt 3 semaines plus tard. 37 ans.
Ma mère et le père d’un ami qui meurt bien trop jeunes eux aussi. 59 ans et 61 ans. Encore le foutu cancer.
Un autre ultra sportif en forme et en santé qui meurt d’une claque comme ça. Crise cardiaque. 51 ans.
Alors quand je pense à ça et que je suis encore en train de travailler à 11h le soir sans que j’aie vu mes enfants plus que 5 minutes dans la journée, ça remet les choses en perspective.
What if?
C’est l’fun travailler, avoir de l’ambition, rêver et construire. Mais si on pogne le mauvais numéro et que ça s’arrête à 38 ans, 41 ans ou 46 ans, ça aura donné quoi?
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